ÓPERA...

Hoy ha tocado gozar con Lacrimosa. La tragedia materializada en musicalidad por Mozart...

Martes 25 de enero, segunda cadena de televisión, son casi las diez de la noche, desde el Teatro Real de Madrid: El Barbero de Sevilla, Fígaro Figarín.

A punto de empezar el segundo acto.

¿Alguien llega a tiempo?

Se me pone la piel de gallina entre otras con Aria reina de la noche. Imposible sentir indiferencia ante una voz así. No me extraña que haya enamorado a medio mundo... sólo quiero escucharla una y otra vez.

¡Eh, consolaos!
Vos no sois, ni seréis
la primera ni la última. Mirad:
este pequeño libro de nada,
está totalmente lleno
de nombres de sus amantes.
Cada villa, cada aldea, cada país
es testigo de sus andanzas
donjuanescas.
Señora mía, este es el catálogo
de las bellas que amó mi señor;
es un catálogo hecho por mí.
Observad, leed conmigo.
En Italia, seiscientas cuarenta,
en Alemania,
doscientas treinta y una,
cien en Francia,
en Turquía noventa y una.
¡Pero en España ya van mil tres!
Hay entre ellas campesinas,
camareras, ciudadanas,
hay condesas, baronesas,
marquesas, princesas,
hay mujeres de todos los rangos,
de todos los tipos,
de todas las edades.
De la rubia suele alabar
la gentileza;
de la morena, la constancia;
de la canosa, la dulzura.
En invierno prefiere la llenita;
en verano, la delgadita.
La alta es majestuosa;
la pequeña es siempre encantadora.
A las viejas las conquista
por el placer de ponerlas en la lista.
Su pasión predominante
es la joven principiante.
Le da igual que sea rica,
que sea fea, que sea hermosa;
con tal de que lleve faldas,
¡vos ya sabéis lo que hace!

Don Giovanni de W.A.Mozart

¿Graeme Broadbent tal vez?

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¡Qué manita tan fría!
Déjeme que se la caldee.
Buscar, ¿qué importa?
En la oscuridad nada se encuentra.
Aunque, por fortuna,
es una noche de luna,
y, aquí, la luna la tenemos cerca.
Espere, señorita,
le diré en dos palabras quién soy,
qué hago, cómo vivo.
¿Quiere?
¿Quién soy?...Soy un poeta.
¿A qué me dedico?...Escribo.
Y, ¿cómo vivo?...Vivo.
Aun en mi pobreza despilfarro,
como un gran señor,
rimas e himnos de amor.
En sueños y en quimeras
y en castillos en el aire
tengo el alma millonaria.
Y ahora, del cofre de mis tesoros
me roban todas las joyas
dos ladrones: Esos bellos ojos
que han entrado con usted,
y, mis sueños de siempre,
mis bellos sueños,
veo evaporarse!
Pero no importa que me los roben
pues han hecho renacer en mí
una dulce esperanza.
Ahora que me conoce,
hable usted; vamos, hable.
¿Quién es?
¿Le apetece decírmelo?
Sí.
Me llaman Mimí,
aunque me llamo Lucia.
La historia mía es breve.
En tela o en seda bordo,
en casa y fuera.
Soy tranquila y alegre,
y me distraigo
haciendo lirios y rosas.
Me gustan las cosas
que tienen ese dulce hechizo,
que hablan de amor,
de primaveras;
que hablan de sueños,
y de quimeras,
esas cosas que llaman poesía...
¿Me entiende?

Me llaman Mimí.
El por qué ... no lo sé.
Sola me hago la comida,
para mi sola.
No voy siempre a misa,
pero le rezo bastante al Señor.
Vivo sola, solita; ahí,
en una pequeña habitación blanca,
miro a los tejados y al cielo.
Y, cuando comienza el deshielo,
el primer sol es mío,
¡el primer beso de abril es mío!
Germina, plantada, una rosa,
hoja a hoja, la aspiro;
es tan delicado
el perfume de una flor...
Pero las flores que yo hago,
¡ay de mi!
las flores que yo hago... ¡ay!
no tienen olor...
De mi, nada más sabría contarle.
Soy su vecina que le viene,
a deshora, a importunar.

la boheme de G. Puccini

El becerro de oro permanece erguido;
¡se ensalza su poder
de un extremo del mundo al otro!
¡Para festejar al ídolo infame,
reyes y pueblos mezclados,
al ruido lóbrego de los escudos
bailan una loca danza
alrededor de su pedestal!
¡Y Satanás dirige el baile!
El becerro de oro vence a los dioses;
¡en su gloria irrisoria...
el monstruo abyecto insulta a los cielos!
¡Contempla, con extraño delirio,
al género humano a sus pies
precipitándose, acero en mano,
en la sangre y en el fango,
donde brilla el ardiente metal!
¡Y Satanás dirige el baile!

Fausto de C. Gounod

A menudo dejé volar mis sueños
sobre las alas de estos versos!...
¡Y eras tú, querido poeta,
mi verdadero intérprete!
Toda mi alma está ahí!
"¿Por qué me despiertas,
oh viento de primavera?
¿Por qué me despiertas?
En mi frente, siento tu caricia....
y ¡muy pronto llegará el tiempo
de las tormentas y tristezas!
¿Por qué me despiertas,
oh viento de primavera?
Mañana en el valle
vendrá el viajero,
recordando mi primera gloria.
Y sus ojos en vano,
buscarán mi esplendor:
¡no encontraran sino luto y miseria!
¿Por qué me despiertas,
oh viento de primavera?"

werther de J. Massenet tras leer "los sufrimientos del joven werther" de Goethe

oferta del día: el oratorio de navidad de Bach; muy propio para estas fechas

Nunca aprendiste,
a pesar de que quise enseñarte,
a reconocer los hechos
antes de que sucedieran.
Sólo comprendes lo convencional,
pero yo aspiro a comprender
lo que nunca ha sucedido.
Oye esto: la necesidad
creará un héroe
que, ajeno a la protección divina,
se libere de la ley de los dioses.
Sólo él servirá
para realizar el acto
que, tan necesario a los dioses,
le está prohibido
realizarlo a un dios.

la walkyria: R. Wagner

para apasionados sin miedo a los pelos de punta: la 4º sinfonía de brahms; un derroche de talento, un corazón furioso hecho pedacitos y puesto sobre un pentagrama..

al que sepa quién es el de mi foto le regalo una ópera