TCuento


Te cuento un cuento. Lee, escribe, comenta o colúmpiate, lo que tu quieras. Y recuerda que la realidad es una alucinación producida por la falta de alcohol...

Allí por Tarragona en Avinguda de Ramón y Cajal, camina un hombre cabizbajo, arrastrando los pasos en una tarde que huele ya a otoño. Se acerca otro hombre con triste semblante.
-He oído lo de tu hija, lo siento muchísimo. ¿Quieres que te acompañe?. No te vi salir del tanatorio…
-Ya... Quién lo diría eh, toda la vida trabajando en el puerto para que mis hijas fuesen algo, que pudiesen estudiar. Y mírala, número uno de la facultad, con un master y varios idiomas que solo le valieron para trabajar en un bar de Londres, porque aquí no había más que miseria. Es lo que nos han.....oO

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Allí por Barcelona en La Rambla, a la altura del mercado de la Boqueria, están dos señoras hablando, recién encontradas con las bolsas llenas de viandas en sus manos.
-…Ya, una vergüenza eh.
-Cuantos millones dijiste, sesenta y cuantos.
-Sesenta mil, millones eh, ósea casi mil quinientos euros por persona…
-Y no los van a devolver. Ya me explico porque la banca no para de ganar dinero!!
-ya, y los pagaremos entre todos, como todo en este país de idiotas, a pagar entre todos, mientras los de siempre chupan, a pagar entre trabajadores, parados, ancianos y bebes.....oO

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- Si has perdido el silencio que prisa tienes entonces.
-¿Qué?
- Que si has perdido el silencio que prisa tienes entonces.
-Anda déjame en paz, yo no he perdido nada. Tengo simplemente prisa.
-¿Prisa? Toda la prisa del mundo no va a hacer llegar el próximo tren más rápido, creo que tenemos que esperar lo mismo aunque tu prisa sea mayor.
-¿Quién carajo eres tú? ¿ Nos conocemos?
-¿Qué has perdido?
-Eh… he perdido el tren, joder, por medio minuto, ¿te parece poco?.
-Quizá… todo depende de lo que te va a hacer perder ese tren que has perdido y.....oO

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Y otra frase borrada. Otra que ya no existe. Antes, cuando tenías que arrugar el folio, eso le daba un significado más profundo a la decisión de convertir en inútil una frase, una idea sangrada en el papel, un borrón o un dibujo, entonces, ya existía, solo podías transformarlo, quemarlo quizá y soplar las cenizas de las palabras muertas, pero ya existía. No podías borrar su existencia, había nacido en el interior de alguien, en sus manos, en el árbol muerto transformado en túnica donde dejarse arrastrar del interior a la tinta. Hoy he borrado tres frases en el ordenador y la energía.....oO

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