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- ¡Dolores, Dolores!! que no encuentro calzoncillos limpios, no me dirás que no me los has lavado!!
-Mira cariño, están todos sucios, esta semana te he lavado tres veces la bandera, y con tu sueldo de mierda, horas extras incluidas, lo que cobra el abuelo y el niño, bueno niño, que ya ha pasado los treintaicinco y aún está en paro, no me llegaba para más detergente, y como últimamente no dejas de pasear con tus amigos cantando al sol, con toda la cara quemada...pensé, "el Paco sale más orgulloso con una bandera limpia que con unos calzoncillos llenos de mierda…"

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Allí por Tarragona en Avinguda de Ramón y Cajal, camina un hombre cabizbajo, arrastrando los pasos en una tarde que huele ya a otoño. Se acerca otro hombre con triste semblante.
-He oído lo de tu hija, lo siento muchísimo. ¿Quieres que te acompañe?. No te vi salir del tanatorio…

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- Si has perdido el silencio que prisa tienes entonces.
-¿Qué?
- Que si has perdido el silencio que prisa tienes entonces.
-Anda déjame en paz, yo no he perdido nada. Tengo simplemente prisa.
-¿Prisa? Toda la prisa del mundo no va a hacer llegar el próximo tren más rápido, creo que tenemos que esperar lo mismo aunque tu prisa sea mayor.
-¿Quién carajo eres tú? ¿ Nos conocemos?
-¿Qué has perdido?
-Eh… he perdido el tren, joder, por medio minuto, ¿te parece poco?.

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Y otra frase borrada. Otra que ya no existe. Antes, cuando tenías que arrugar el folio, eso le daba un significado más profundo a la decisión de convertir en inútil una frase, una idea sangrada en el papel, un borrón o un dibujo, entonces, ya existía, solo podías transformarlo, quemarlo quizá y soplar las cenizas de las palabras muertas, pero ya existía. No podías borrar su existencia, había nacido en el interior de alguien, en sus manos, en el árbol muerto transformado en túnica donde dejarse arrastrar del interior a la tinta.

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